A Barca da Morte

A barca da morte

	(D.H. Lawrence - Tradução de Rui Rosado)
	I
	Agora é o Outono, o cair dos frutos
	e a longa viagem para o esquecimento.
	As maçãs que caem como grandes gotas de orvalho
	Conseguem ferir uma saída de si próprias.
	É tempo de ir, do adeus
	ao próprio eu, de encontrar uma saída
	do eu caído.
	II
	Já construiste a tua barca da morte, a tua?.
	Constrói a tua barca da morte, vais precisar dela.
	Não tarda a geada impiedosa, e cairão as maçãs
	pesadas, quase retumbantes, na terra ressequida.
	E, no ar, a morte como um cheiro de cinzas!
	Não a sentes?
	E no corpo ferido, a alma assustada
	fica encolhida, contraíndo-se do frio
	que sopra sobre ela pelos orifícios.
	III
	E consegue um homem a sua quietude
	com um punhal nu?
	Com adagas, punhais, balas, um homem consegue
	uma fenda ou ferida para sair a vida;
	mas é isso a quietude, diz-me, a quietude?
	Claro que não! como pode um crime, mesmo contra si
	criar quietude?
	IV
	Falemos de quietudes que conhecemos,
	das que podemos conhecer, de profundas e ternas quietudes
	num coração forte e em paz!
	Como tornar, isto em quietude nossa?
	V
	Constrói, pois, a barca da morte, que vais partir
	na mais longa viagem, para o esquecimento.
	E morre a morte, a longa e dolorida morte
	que fica entre o velho e o novo eu.
	Caíram-nos já, feridos, rasgados, os corpos,
	esvaem-se-nos já as almas pela saída
	dessa cruel ferida.
	O oceano sombrio, infindável, do fim
	espraia-se já pelas nossas rebentadas chagas,
	abate-se já sobre nós o dilúvio.
	Constrói a tua barca da morte, a tua pequena arca
	abastece-a com comida biscoitos e vinho,
	para o obscuro voo no esquecimento.
	VI
	Pouco a pouco o corpo morre, e a alma tímida
	vê o suporte levado no erguer do negro dilúvio.
	Morrendo, estamos morrendo, estamos todos morrendo
	e nada deterá o dilúvio de morte que cresce em nós
	e não tarda a erguer-se sobre o mundo, sobre o mundo exterior.
	Morrendo, estamos morrendo, pouco a pouco morrendo
	e abandona-nos o ânimo,
	e abriga-se a alma nua na chuva negra sobre o dilúvio
	abrigando-se nos últimos ramos da árvore da nossa vida.
	VII
	Morrendo, estamos morrendo, agora só nos resta
	aceitar a morte, e construir a barca
	da morte que nos leve a alma na mais longa viagem.
	Uma pequena barca, com remos e comida
	e pequenos pratos, e todo o apetrechamento
	pronto e necessário à alma de partida.
	Agora, lança à água a pequena barca, agora, que o corpo morre
	e a vida parte, lança a alma frágil
	na frágil barca da coragem, na arca da fé,
	com os mantimentos, as pequenas caçarolas
	e as mudas de roupa;
	no negro deserto do dilúvio
	nas águas do fim
	no mar da morte, onde navegamos ainda,
	às escuras, porque não temos leme nem existe porto.
	Não há porto, nenhum sítio para onde ir
	apenas o negrume que se aprofunda e escurece mais,
	mais negro sobre o dilúvio silencioso e inagitado
	escuridão após escuridão, para cima e para baixo
	e pelos lados absoluta escuridão, já não pode haver direção.
	E a pequena barca está lá, e contudo partiu.
	Não pode ser vista, porque nada o permite.
	Desapareceu! partiu! e contudo está
	em algum lado.
	Em lado algum!
	VIII
	E tudo partiu, o corpo partiu
	submerso, desaparecido, inteiramente desaparecido.
	A escuridão de cima é tão densa como a de baixo,
	por entre elas a pequena barca
	partiu
	desapareceu.
	É o fim, é o esquecimento.
	IX
	E, contudo, da eternidade separa-se
	um filamento sobre o negrume,
	um filamento horizontal
	que se eleva palidamente sobre o escuro.
	Será ilusão ou eleva-se essa palidez
	um pouco mais alto?
	Mas espera, espera, porque há a madrugada,
	a madrugada cruel do regresso à vida
	após o esquecimento.
	Espera, espera, a pequena barca
	à deriva, debaixo do cinzento mortal das cinzas
	duma madrugada de dilúvio.
	Espera, espera! mesmo assim uma réstea de amarelo
	e, por estranho, alma cansada e fria, uma réstea de rosa.
	Uma réstea de rosa, e tudo isto recomeça.
	X
	Desde o dilúvio, e o corpo, como uma concha polida
	emerge extraordinário e belo.
	E a pequena barca torna a casa, deslizando, trêmula,
	sobre as águas do dilúvio róseo,
	e a frágil alma desembarca, volta a casa
	enchendo de paz o coração.
	O coração renovado embala-se na paz,
	mesmo na do próprio esquecimento	.
	Constrói a tua barca da morte, a tua!
	vais precisar dela.
	Espera-te a viagem do esquecimento. fonte -

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